火已经被雨浇灭，只剩几块焦黑的船板在海里一沉一浮。

甲板上，三人并肩坐在折叠梯最顶端，脚下悬着十米高的浪。

风带着硝烟与海藻的腥涩，吹得人眼睛发涩，却也意外地让人清醒得睡不着。

“要不聊点什么？”鸢尾缩成一团，蹲在角落。

“轮流来？”

鸢尾把“蜂刺”横放在膝上，刀尖挑着一颗从尸体上衣兜里摸来的薄荷糖，糖纸在指间沙沙作响，“谁先说理想，谁就赢这颗糖。”

陈秋旭把湿掉的烟在指间碾碎，抬眼：“我先吧，省得你们两个小孩尴尬。”

他顿了顿，声音比平时低半度——

“我想把车开到尽头。”

“什么车？”许岁问。

“什么车都行，只要有终点。”陈秋旭望着远处灯塔的光柱。

“每个人其实有终点站，只是没人知道在哪儿……有人说尽头是海，有人说是一片不会天亮的峡谷，但我就是想去确认。”

鸢尾吹了声口哨，把薄荷糖抛给他：“奖励你的浪漫。”

糖纸剥开的声音脆生生的，像把夜色撕开一道口子。

“我想开一家海上剧场。”

“剧场？”许岁以为自己听错。

“嗯，用退役航母改的。”

她眯起眼，“甲板当舞台，机库做观众席，舰岛改成灯塔。白天放电影，晚上演歌剧，票价只收一首歌或者一个故事。等攒够了故事，我就把船开到赤道无风带，关掉发动机，让整座剧场在海心漂着——漂到哪儿，哪儿就是新的港口。”

她说完，自己先笑，“是不是比秋哥还不靠谱？”

陈秋旭咬着薄荷糖，声音含混：“靠谱的不是理想，是肯为理想付出的代价。”

两道视线同时落到许岁身上。

少年攥着信号枪空壳，掌心还残留火药的余温。

他沉默了很久，久到浪花一次一次拍在钢腿上，像催促。

“我不知道……”

“打住。”陈秋旭忽然伸手，把薄荷糖纸从许岁指间抽出来，揉成一团，弹进风里。

“你刚才那番话，”他侧头，语气淡得像在评价一把刚擦好的枪，“没有理想不算理想，顶多算个蛋”

鸢尾“噗嗤”笑出声，拿刀背一下一下敲自己膝盖：“听见没？你被官方否定了。”

许岁耳根发热，想反驳，却发现自己确实只说了“不知道”，没说一句“我想变成怎样的人”。

于是他干脆把下巴埋进臂弯，闷闷地嘟囔：“反正我就是没有理想，你们看着办。”

“行，那就办。”

陈秋旭打了个响指，像敲定作战计划，“从现在起，到三区登陆前，四小时三十二分——”

他抬腕看表，“我们给你现编一个理想，必须满足三条：

1. 是你自己真正想要的；

2. 说出来不嫌丢人；